Впрочем, если постараться, можно и у нас найти типа австралийский колорит:

сначала субботним утром, как кенгуру - с набитой сумкой на животе, скачешь по путям до электрички, потом в толпе бухих папуасов едешь-едешь, едешь-едешь... ну столько уже едешь, что ей-богу, логично было бы услышать из хриплого динамика: "Двери закрываются. Следующая станция - Мельбурн." Но это не с нашим счастьем! - поэтому вытряхиваешься на своей Нижней Козложоповке Мухосранского района и в позе того же кенгуру, только вывернутого наизнанку (сумка на спине), скачешь по кочкам в направлении "зоны-51", как тут окрестили дачный кооператив за вспышки паранормальной активности в летний период. Вокруг обманчивая пустота, но взмыленной спиной чувствуешь, с каким недобрым любопытством из мазанок и сараев таращатся аборигены и их лающе-блеюще-хрюкающие домочадцы. А еще бы не таращиться, - цирк приехал! Ведь только опытный акробат может преодолеть эту полуторакилометровую дорогу скорби, перемещаясь исключительно по кочкам, старым покрышкам и участкам твердого мусора. А если не допрыгнул до очередной кочки... - то всё, амбец, - ты попал в страну Абсралию (иногда - по щиколотку, но бывает, что и по колено). Удовлетворенные зрелищем аборигены (они же - абсральцы и абсралки), расползаются со своих наблюдательных пунктов по подворью, чтобы продолжить бить баклуши, точить лясы и лохматить бабушку, а ты, наконец-то, можешь спокойно топать на свою фазенду уже в качестве полноправного абсралопитека, т.е. не разбирая дороги, ибо грязнее и ароматнее уже не станешь. Неисправимые оптимисты (сиречь: жизнерадостные придурки), каковых полно среди дачников-неудачников, даже считают эту процедуру еженедельного крещения "говном и мочём" явлением позитивным, - местные шавки (абсралийские динго), дескать, после этого не только брезгуют кусать, но даже облаивают, отвернув морды. И плюс к тому правильно пахнущий и надлежащим образом замызганный дачник имеет больше шансов сторговать у аборигенов бутыль козьего молока, от которого хоть и несет местной экологией, но зато по крайней мере кишки не выносит (если не забыл прокипятить, вестимо). А вечерком в затишке между крыльцом и трансформаторной будкой, расположив натруженную спину на картонных коробках под сенью местного обкакалИпта, озирая 6 соток недопрополотого буша, на месте которого хотелось бы видеть щось съедобное, так приятно пофилософствовать о вечном, например, о вечной людской глупости, которая мешает здраво определить рентабельность самого факта "землевладения", когда на одной чаше весов несколько банок маринованых помидоров-огурцов-кабачков и бидон недозревшей клубники (спелую выжирают бомжи), а на другой чаше весов - потерянное время, силы, нервы, в целом здоровье... Впрочем, долго поразмышлять не получится, - абсраломоскиты завампирят вусмерть, да и миазмы от паркой земли под обкакалиптом всё настойчивее напоминают, за что так обозвали этот некогда приличный клен, столь любимый окрестными шавками и бомжами...